L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les ombrages de l'obscurité s’effaçaient peu à brin, mais sur le carton de riz, d’autres ombres persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea rythmique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs technique poéti

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